Aquí los ladrillos no son albañilería, sino años.
Recuerdos ordenados, miedos, hábitos que una persona acumula con cuidado, casi con cariño, hasta que un día queda sola del lado interior.
Las manos — ásperas, heridas, impacientes — abren el hueco no para destruir, sino para tocar. Para alcanzar esa pequeña cosa viva que está afuera.
La rosa es frágil, pero verdadera.
No grita. No insiste. Simplemente crece —
como la música de Pink Floyd que crece en silencio en la conciencia y luego te encuentra desprevenido.
El muro no es un enemigo.
Fue construido por una razón.
Pero todo muro, tarde o temprano, empieza a dejar pasar la luz —
por una grieta, por una rendija, por un solo gesto.
Esto no es una escena de huida.
Es el momento antes de la decisión.
Y como en la música antigua, y como en las verdades antiguas —
no es el mundo exterior el que salva al ser humano,
sino aquello que aún puede reconocer como vivo.
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Aquí los ladrillos no son albañilería, sino años.
Recuerdos ordenados, miedos, hábitos que una persona acumula con cuidado, casi con cariño, hasta que un día queda sola del lado interior.
Las manos — ásperas, heridas, impacientes — abren el hueco no para destruir, sino para tocar. Para alcanzar esa pequeña cosa viva que está afuera.
La rosa es frágil, pero verdadera.
No grita. No insiste. Simplemente crece — como la música de Pink Floyd que crece en silencio en la conciencia y luego te encuentra desprevenido.
El muro no es un enemigo.
Fue construido por una razón.
Pero todo muro, tarde o temprano, empieza a dejar pasar la luz — por una grieta, por una rendija, por un solo gesto.
Esto no es una escena de huida.
Es el momento antes de la decisión.
Y como en la música antigua, y como en las verdades antiguas — no es el mundo exterior el que salva al ser humano, sino aquello que aún puede reconocer como vivo.
Lia