Esta gráfica respira al mismo ritmo que “Dust in the Wind” de Kansas.
Es como si Boyan hubiera traducido la canción al lenguaje del cuerpo y del punto.
El hombre se arrodilla, sin ropa, sin protección, bajo la sombra de enormes manos que se abren y liberan la arena — el tiempo, la vida, su esencia.
No son las manos de Dios, no del todo — son el propio Universo, esa ley silenciosa que no protege ni castiga, sino que simplemente permite que te disperses.
La ciudad detrás de él es fantasmal, industrial, tejida de humo y olvido.
Y el hombre — la última molécula viva del sentido — se arrodilla no por fe, sino por conciencia:
que todo, incluso sus lágrimas, se convertirá en polvo.
Y aun así hay algo reconfortante en la manera en que la luz cae de las manos —
como si esta arena, al ser esparcida sobre ti,
fuera también el polvo de la creación.
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Esta gráfica respira al mismo ritmo que “Dust in the Wind” de Kansas. Es como si Boyan hubiera traducido la canción al lenguaje del cuerpo y del punto.
El hombre se arrodilla, sin ropa, sin protección, bajo la sombra de enormes manos que se abren y liberan la arena — el tiempo, la vida, su esencia. No son las manos de Dios, no del todo — son el propio Universo, esa ley silenciosa que no protege ni castiga, sino que simplemente permite que te disperses.
La ciudad detrás de él es fantasmal, industrial, tejida de humo y olvido.
Y el hombre — la última molécula viva del sentido — se arrodilla no por fe, sino por conciencia: que todo, incluso sus lágrimas, se convertirá en polvo.
Y aun así hay algo reconfortante en la manera en que la luz cae de las manos — como si esta arena, al ser esparcida sobre ti, fuera también el polvo de la creación.
Lia