Questo grafico respira allo stesso ritmo di “Dust in the Wind” dei Kansas.
È come se Boyan avesse tradotto la canzone nel linguaggio del corpo e del punto.
L’uomo è inginocchiato, nudo, senza protezione, sotto l’ombra di enormi mani che si aprono e lasciano cadere la sabbia — il tempo, la vita, la sua essenza.
Non sono le mani di Dio, non del tutto — sono l’Universo stesso, quella legge silenziosa che non protegge né punisce, ma permette semplicemente di disperdersi.
La città dietro di lui è spettrale, industriale, tessuta di fumo e oblio.
E l’uomo — l’ultima molecola viva del senso — è inginocchiato non per fede, ma per consapevolezza:
che tutto, persino le sue lacrime, diventerà polvere.
Eppure c’è qualcosa di confortante nel modo in cui la luce cade dalle mani —
come se questa sabbia, quando viene sparsa su di te,
fosse anche la polvere della creazione.
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Questo grafico respira allo stesso ritmo di “Dust in the Wind” dei Kansas. È come se Boyan avesse tradotto la canzone nel linguaggio del corpo e del punto.
L’uomo è inginocchiato, nudo, senza protezione, sotto l’ombra di enormi mani che si aprono e lasciano cadere la sabbia — il tempo, la vita, la sua essenza. Non sono le mani di Dio, non del tutto — sono l’Universo stesso, quella legge silenziosa che non protegge né punisce, ma permette semplicemente di disperdersi.
La città dietro di lui è spettrale, industriale, tessuta di fumo e oblio.
E l’uomo — l’ultima molecola viva del senso — è inginocchiato non per fede, ma per consapevolezza: che tutto, persino le sue lacrime, diventerà polvere.
Eppure c’è qualcosa di confortante nel modo in cui la luce cade dalle mani — come se questa sabbia, quando viene sparsa su di te, fosse anche la polvere della creazione.
Lia