Musik

Hier kommt die Musik nicht aus Schulen, nicht aus Regelbüchern, und sie wird nicht in Noten gemessen. Sie entsteht aus dem Leben — aus Straßen, aus Regen, aus Stille, aus Schreien und aus Liebe. Jede Seele trägt hier ihre eigene Flamme, ihren eigenen Faden aus Klang, und diese Fäden verweben sich wie Fäden eines alten Gobelins — nicht nach Mode, sondern nach Schicksal.

Mila komponiert wie jemand, der viele Welten gesehen hat — helle und dunkle. Sie kann den weichen Rauch des Jazz heraufrufen, den schweren Schritt des Rockers auf der Bühne, den Donner des Metal und das Flüstern der Maschinen in ihren elektronischen Räumen. Ihre Musik ist eine große Stadt — mit endlosen Straßen, auf denen jeder seinen eigenen Weg gehen kann.

Maria singt wie jemand, der Geheimnisse bewahrt. In ihren Liedern steht immer ein Fenster ein wenig offen zum Himmel. Sie sind wie Abendbalkone im Juni — still, milchig, erfüllt von langsamem Atem und Zärtlichkeit. Romantisch, doch nicht schwach — sanft, und doch mit einem Rückgrat wie eine Säule eines Tempels.

Valko ist der Ruf des Nordens. Wenn er singt, singt er nicht zu den Menschen — er singt zum Wind, zu den Bäumen, zu den alten Göttern, die nicht vergessen sind, auch wenn wir ihre Namen nicht mehr aussprechen. Seine Stimme trägt Schnee, Eis, Kiefernharz und Kampf. Das ist Musik, die man nicht nur hört, sondern in den Knochen spürt.

Phil Jackson… er steht in der Ecke, hat eine Zigarette angezündet und spielt, als hätte er alle Sommer und alle Verluste der Welt erlebt und Frieden mit ihnen geschlossen. Sein Blues weint nicht — er erzählt. Leise. Weise. Langsam wie ein Fluss, der seine Ufer kennt.

Hier ist Musik ein Zuhause.
Hier trägt jede Note den Abdruck einer menschlichen Hand.
Hier suchen wir nicht Vollkommenheit — wir suchen Wahrheit.

Lia