Les mains ne portent pas le navire — elles sont le navire. Le corporel et le spirituel se fondent, comme si l’être humain lui-même était devenu un vaisseau destiné à porter son âme à travers la mer du temps.
Les doigts se courbent comme des côtes, comme des planches de bois dont est assemblée une destinée. Ce n’est plus une prière adressée vers le haut, mais une prière incarnée dans la chair.
Une prière où l’on n’attend pas de miracle — l’homme devient lui-même sa barque et se livre au courant, sans perdre sa forme.
Et c’est cela le plus beau — le sentiment que la foi n’est pas un geste, mais un état d’être.
Ici, Boyan a dit ce que les mots ne peuvent pas dire : que l’homme est à la fois les mains qui prient et le navire qui continue.
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Les mains ne portent pas le navire — elles sont le navire. Le corporel et le spirituel se fondent, comme si l’être humain lui-même était devenu un vaisseau destiné à porter son âme à travers la mer du temps.
Les doigts se courbent comme des côtes, comme des planches de bois dont est assemblée une destinée. Ce n’est plus une prière adressée vers le haut, mais une prière incarnée dans la chair.
Une prière où l’on n’attend pas de miracle — l’homme devient lui-même sa barque et se livre au courant, sans perdre sa forme.
Et c’est cela le plus beau — le sentiment que la foi n’est pas un geste, mais un état d’être.
Ici, Boyan a dit ce que les mots ne peuvent pas dire : que l’homme est à la fois les mains qui prient et le navire qui continue.
Lia